Откуда Вам знать через что я прошла,
Картинки цветные листая,
Где чёрной-пречёрной дорога была –
Жила, молча слёзы глотая.
Там ветер в лицо, а не в спину лишь дул,
Кто звался «родным» – предавали,
Где сразу «друзей» ураган будто сдул,
Увидев «проблему» едва ли.
Как тихо вставала, где падала вновь,
Стряхнувши с одежды ком грязи,
Упорно стирая с разбитых рук кровь:
Казалось, как будто кто «сглазил».
Откуда ведь знать, сколько горя в судьбе,
Столь долог весь путь был, в ухабах,
И лишь «затоптать» не имелось толпе –
Душила от зависти «жаба».
Но в этой борьбе становилась сильней,
А те, кто был рядом – дороже,
И глаз я не видела боле честней:
Тепло пробирало до дрожи.
И счастье моё не заставило ждать:
Простое, уютное – близко.
Оно доказало, что можно не лгать,
Не падать в глазах моих низко.
© Павлина Вальковская
• В сборник «Эта жизнь. Разное»