Мы только стороны одной игры,
распутье тишины и звука.
Мы не должны
ни миру ни себе ни буквы
лишь до поры...
До первого рывка,
до первого излома
ветвей ли, крыльев ли, ветров ли...
И чьи-то перья, листья, снег
хоронят под собою век,
чтоб по весне он распустился снова.