***
Когда из стен своей ночной шкатулки
я выхожу с утра на воздух гулкий,
мой лёгкий шаг становится тяжёлым,
хотя во сне я был худым и полым,
дрожал насквозь пронизан сквозняками
ночных тревог, скользящих косяками,
как стаи потревоженной ставриды,
летящей прочь от берегов Тавриды,
как ураган, как шквал, как дух мятежный,
взволнованный, кипящий и безбрежный,
бездушно втиснутый в жестокий мир кромешный.,
в сравнение с которым дантов ад
лишь щекотлив и малость жестковат.
Но как не странно, в нём гудит пчела,
которая упряма, пусть мала,
но малостью своей
живёт и дышит.
Не важно, что стихов она не пишет.
***