***
День уходящий падал в синеву,
заката зрела сочная малина.
Судьба, приговорённая к родству,
входила в дом, но запах нафталина
в нём отовсюду следовал за ней –
со стен, шкафов и пола – неустанно.
И лишь любовь была его сильней,
дыша то орхидеей, то каштаном.
И шла судьба, на всё закрыв глаза,
в чертоги обветшалого жилища…
Распахивала утро бирюза,
и угли вновь пылали в костровище.
А новый день опять тревожил ночь,
чтоб оказалась не разумней первой.
Так надо ли и как судьбе помочь,
чтобы влюблённость не предстала стервой?..
История банальна и стара –
со многими реально возлежала.
И более себя не замарать,
чем пчёлкой укусить, оставив жало.
А осени распроданный наряд
в апреле уж не пользуется спросом.
Не запретить малиновый закат,
минуя ночь, явленьем к чистым росам.
Инстинкт любви не признаёт греха,
любовный голод возведя до дрожи.
И нравственность сменяет чепуха:
без новой связи день впустую прожит.
Инстинкт нас бросит в океане нег,
на деле же оставит в преисподней.
Свеча погаснет, и начнёт разбег
примитивизм без милости господней…
8.11.2019