Опять ноябрь рябит в глазах.
Дождь льёт на козырёк бейсболки.
Пора забыть о пикниках
на полуостровах у Волги.
Ноябрь - прелюдия зимы.
Кровь стынет в жилах - кроме шуток!
"Эх, денег нет - сидим в Чишмы!"-
твердил так дед, стрелявший в уток.
Телят кормили на убой.
Всё лето жили как умели.
Теперь снега, само собой,
топтать придётся до апреля.
С годами - меньше суеты.
В туманном небе ищешь просинь.
Последние листы желты.
Дождливо, слякоть. Днём плюс восемь.