Постойте, послушайте, знайте...
Во мне умирает поэт.
Его образ чистый и светлый...
Во мне даже части уж нет.
Вы знаете.. слышите это?
Далекий его хладный стон,
Тот голос его незаметный,
Немой и прощальный поклон.
Вы разве смотрели на это,
Как видите в книгах стихи?
Признайтесь — отсутсвие света,
Есть признак потухшей души.
Пусть мир не увидит заката,
Зари не почуствовав блеск:
Как осенью часть листопада,
Упавший к ногам тихий треск.
Теперь, на одре своём смертном,
Лежит мой великий поэт.
Что видится в будущем этом:
Судьба... или жизни памфлет?