Осень, грусть мою качает,
вянут розы лепестки.
Выйду в поле, даль. За далью
пахнет запахом тоски.
В каждой грусти,бабье счастье,
то придавит, то отпустит.
Как тот запах захолустья,
из медовым воздухом густым,
и обычной белой розы,
что мороз прибил кусты.
Что тут скажешь,приморозил
лист смородины и ольхи.
По утрам, как иней слезы
и нескладные стихи.
Что не день по-переменно,
бабье лето,в дом стучится,
счастье в статусе условном,
вновь молчанием растворится.