Дорог ль этот свет,
Который плавным бисером на небеса ложится?
Правда ль, смерти нет?
Живём, как посреди зимы разбуженные птицы,
Жаждем улететь
Туда, где море. Горы выше. Сновиденья слаще.
Где немая степь.
Туда, где солнце не уходит в глубь печальной чащи.
Только суждено
Бродить тоскливыми ночами в полусонном свете.
Нам ещё дано
Понять, как мало слов в несённом за спиной ответе.