* * *
Как странно жизнь к нам повернулась
своей обратной стороной –
я через век к тебе вернулась,
а ты давно уже не мой.
Но, кто из нас и что утратил,
мы не узнаем до конца…
Останутся стихи в тетради,
где строки тяжелей свинца.
Но пулю отливать не стану
я для тебя, мой старый друг,
и здесь, в долине Дагестана,
от ран сердечных не умру.
И, может быть, в стихах об этом
напишет кто-нибудь другой,
как пораженье от победы
не отличали мы с тобой.