Так уютно в бочке Диогену
Под ноябрьским, тусклым и промозглым.
Всё твердят своё мифологемы,
Врут, как миф, погодные прогнозы.
А в дому погода – то, что надо:
Тишина, покой, немного снеди,
Спят за дверью Эрос и Танатос –
Жизнь есть сон и грёзы на две трети.
Небу - слава, кесарю - монеты,
В переплавку - ценности и кривды,
Хитроумно движется планета
В зиму между Сциллы и Харибды.
Снова до весны – анахоретом,
Парки обустроили прядильню,
Потеснив мыслителя, поэта,
Серой пряжей будни запрудили.
Где, подслеповатым, им распутать
Давнего былого льны и шерсти.
Сердце в бочке-пифосе под спудом
Ждёт, томится до вторых пришествий.
И пускай ничто не повторится,
И прядильщиц дело монотонно,
Но однажды сердце отворится
И забьется на пороге дома.