Я знаю, это будет не теперь,
когда листва во всю наговорится,
и нас окликнут с поднебесья птицы:
как выжили мы тут среди потерь?
Что в нас не совпадало на земле:
ладоней двух, двух искренних дыханий?
Мы только память ими согревали,
ну а себя не выпало во мгле.
Придёт черёд и выпадет апрель,
мы всё равно в грядущем повторимся,
как сладких два наивных птичьих вскрика,
что выжили во мгле среди потерь.