Жил в нашем доме Домовой,
какой-то несерьезный, хлипкий,
с большой лохматой головой,
а на руках, представьте, цыпки.
Не мог припомнить уж никто,
когда и как он к нам прибился.
Ходил в расстегнутом пальто
и никогда, чудак, не брился.
Но польза все-таки была:
он мёл метелочкой дорожки,
скреб паутину по углам,
латал и крышу понемножку.
Поставим на ночь молока,
пирог какой-нибудь с капустой;
как ест - не видели пока,
но утром на тарелках пусто.
И так привыкли все к нему:
хороший, хоть и неказистый;
всё делал ладно, по уму,
и дом был худо-бедно чистым.
А тут - пропал, и ни следа...
Искали днем его и ночью -
такая вот у нас беда -
и заскучали, между прочим.
Ну а потом пришло письмо:
мол, отлучился ненадолго,
мир поглядеть желаю, мол,
а по весне вернусь, ей-богу!
А мы живем - хоть волком вой,
и в душах селится тревога.
Вернись, любимый Домовой,
дом никакой без Домового!