- Встать, подсудимый! Вы, что же, поэт?
- Да, ваша честь, это так.
- Скажите, а сколько вам полных лет?
- Да сорок прожил как дурак.
Работал, все строил, голосовал,
Чего-то искал в небесах…
И вдруг я опомнился – кто-то позвал…
И новая жизнь! Чудеса!
Теперь мне семнадцать счастливейших лет,
Пишу и рифмую всю ночь…
- Признаться, но это странный ответ,
Но я постараюсь помочь.
Вы где-то учились? У вас есть диплом?
- Нет, ваша честь, это бред.
Вот зацепил меня ангел крылом,
Ангел веселый и нет
Старого мира, бывших забот…
Стала светлей голова…
Словно из космоса кто-то зовет –
Переписать слова.
- Зачем же вы пишете, смуту творя?
Это болезнь? - Ваша честь!
Нельзя же судить листопад октября,
Он просто приходит, он есть.
Стихи так похожи, на парус в ночи –
Нет груза, один пассажир,
Но сердце от счастья безумно стучит,
И ты вдруг прощаешь весь мир!
- Я как-то судил одного наглеца,
Он тоже кричал: «Я – поэт!»
На Бога ссылался, я вызвал истца,
А Он не пришел. Бога нет!
- Все просто… Сейчас объясню, ваша честь…
Многообразен мир.
Бог в наших мирах, Он приходит, и ест –
Вино, виноград и сыр…
И с Богом мы спорим, смеемся, поем,
И Он нам прощает грехи…
Когда же останешься с ним ты вдвоем –
Пойдут листопадом стихи.
- Где вы работали?! – Чистил умы,
Души настраивал в лад,
Сражался, скитался, летал до Луны,
С трудом возвратился назад…
Лечил психиатра, был он больной,
Учил его мысли читать,
Теперь он шагает всю ночь под луной –
В Тибет, и его не догнать.
- Молчать, подсудимый! А как же семья?
Где дети? Их ждет командир!
- Боюсь, ваша честь, здесь в ответе лишь я,
А дети взорвут этот мир.
9 ноября, 19 г, Мельничный ручей