Я безбожна, и знаю, что это не лечится,
Я спускаюсь все ниже по жизненной лестнице,
И что на самом дне меня ждет,
Увы, сам дьявол не разберет.
Я художник, но краски мои покалечены,
Холст изодранный от макушки до печени,
И чем и на чем теперь рисовать,
Увы, даже дьявол не может знать.
Я больна, и, наверно, мне что-то прописано,
Только все затерялось за старыми письмами,
И что на бланке стоит за печать,
Увы, даже дьяволу не прочитать.
Я глупа, и ошибки опасны для общества,
Даже если я делаю их в одиночестве,
И какой отныне нас ждет исход,
Сам дьявол, видимо, не поймет.
Я близка к наипозорнейшему из финалов,
Потому что вижу, каким ничтожеством стала:
Таким, что даже на эшафот
Меня сам дьявол не поведет.