И всё же долгую я прожил жизнь…
И вот в конце её
мне хочется
Узнать,
не как устроена мобил,
А что такое одиночество?
Ну почему?
Когда тебе звонят
В автобусе,
на перекрёстке, среди ночи,
Звонящие, поверь, не говорят
О схемотехнике мобилы, между прочим.
А все они в соплях, или в слезах,
И очень, очень, очень одиноки.
Ну, что же? - одиночество удел?
Всех тех, кто нам звонит по телефонам?
Вот май грозою прогремел
Далёкие услышав эти стоны,
Весны и близких мне людей,
И впрочем, даже посторонних…
Без исключенья всех…
Я думаю,
Что точно постарел
И слышу колоколен звоны.
Быть может, не по мне звонят
На дальних перегонах?
Где птицы вещие кричат,
Колёса поездов в ночи стучат,
О скалы вечно бьются волны,
Могилы старые молчат,
И рай святыми переполнен?
И думаешь – ужели мне пора?
Туда?
К холодным звёздам?
Не погуляешь там ведь до утра,
Там жизнь не сложна.
Но скучно там. Поверьте – скучно.
Там нет привычного двора,
Там не бесится детвора,
Не греет солнца лучик.
И не поют такое до утра
«А у поля с печальным жнивьём,
Повстречаться опять с одиночеством,
И решить – ну, давай поживём,
Жить нам всё равно очень захочется
Даже если мы только вдвоём.»
Быть может, это правда…
Может быть,
Когда-то жили люди по другому,
На что теперь об этом говорить,
Того не возвратишь.
И прежнему не подчинишься слову
. Вот так и будем мы страдать
От одиночества средь миллиардов?
А впрочем, как сказать:
Зачем тебе другой?
Быть может очень пьяный?
Или совсем чужой в религии?
Или обманет?
И деньги украдёт?
Есть множество причин
Не верить никому
И вновь опять один.
Вот скука там
Скажу я вам
Вот одиночество:
Не верить никому,
Так хочется.