Где опадали тихо с рук деревьев дни,
С губами губы лепетали о любви.
Поднялся ветр, и словно
Помолодевшая на краткий миг листва,
Спеша, о том шептала слух из уст в уста.
Ведь ты об этом помнишь?
Пусть память - плеть, но я гляжу, гляжу назад,
Где не устал воспоминаний листопад,
Вокруг меня метаться.
Одно, быть может, на ветру повиснет вдруг,
И тронет щёку, точь зовя вступить в игру,
Но в нём увяли краски.
И вижу я, что день уж выбился из сил,
И тьме безропотно чертоги отворил,
И взор его мутнеет.
И стали голы и сухи перста ветвей,
И только крючьями ползут, ползут ко мне,
Грядущей ночи тени.
Придёт зима, в одеждах вихрей и снегов,
Что не родит весны от чрева своего,
Не даст тепла и света.
Бодрят морозы - где же мне найти приют,
Когда их шалости невинность отрекут,
И силою окрепнут.
Дымок чужих мне очагов доносит ветр,
Когда бы ты, мой друг, пришла ко мне теперь,
Туда, где вихри воют,
То не сумела б меня вывесть дотемна,
И в темноте темнот осталась бы сама.
Не приходи за мною.