Дождь, льющий снизу вверх, течёт не для утех,
не ради и не для. Ему не течь не можно.
И древняя Земля вертится осторожно.
Пытаюсь осознать. Похоже – я из тех
которым всё не так (не в точках – где-то в поле),
которые несут свой бред как парадокс.
А луч для темноты становится стропою.
Тропою станет тень. Стечёт, растаяв, воск.
Свет, бьющий в никуда, – он и без тени свет.
Пусть ты не для меня, я этого не знаю.
Глаза воспламенят сквозь возглас: «Мать честная,» –
и стихнет звук дождя в недрогнувшей листве.
И некому сейчас воскликнуть: «Вот и всё!»
И некому пока воскликнуть что угодно.
Ты сам на фоне звёзд как будто новосёл,
и стоит ли опять о странностях погодных.
< 9 ноября 2019 года >
Изображение - моя авторская графическая обработка.
Исходное фото из Интернета.
18-й хронологический сборник (Пока без названия) 2019