"О, неподатливый язык,"*
Тебя разговорю вином.
Вино стихов ты пить привык,
А в горле,лишь, от прозы ком.
Видно у Музы выходной,
И проза, колкая, как штык,
Стоит он, словно постовой,
Косноязычный мой язык.
Посредник между головой,
Меж разумом, как божий дар,
И беззащитною душой,
Где прячется стихов нектар.
Когда при молодой луне,
Волненья наступает пик,
Как колокол, звучит во мне,
Сладкоголосый мой язык.
И вот тогда беру перо,
Чтоб записать благую весть.
Пишу стихи я на бело -
Язык оказывает честь!
* М.Цветаева