Как высокий тюрбан,
На голове несла
Она круглобокий кувшин,
Полный свежей воды.
Солнце на плечи ей
Ложилось тяжелой ношей.
Лучи его ослепляли
И, точно острые копья,
Ей преграждали путь.
Ветер в лицо ей жаром
Нестерпимым дышал.
А песок раскаленный
Обжигал ей ступни.
Зной обступал её
И нашептывал тихо:
«Остановись! Так долог
Путь в деревню твою...
Остановись! Испей
Чистой, свежей воды...»
Став на месте, она
Тонкой рукой коснулась
Рыжей глины кувшина
И, поправив его,
Свой продолжила путь.
2019