Распахнутый пейзаж читается, как книга,
подробно и легко, и хочется пропасть
в обветренных ветвях,
щебечущих интригах...
шагнуть себе в окно, не прерывая вязь
гусиного пера —
летящих линий очерк...
но взвесью акварельной смывается сюжет:
цвет алого пятна цыганкой напророчен
и тянется к нему — за каплей капля — след...
Иллюзия пространств — дырой в кармане манит,
а дома за спиной — рассыпан тёплый свет...
...кто выключит его, когда меня не станет?
...куда уходит дом, когда хозяев нет?