Лес зубчат, точно марка на конверте.
Цветущий клевер за моим окном
с буренкою на пару знойный ветер
своим шершавым лижет языком.
Пошлю тебе открытку. Мы всё реже
почтовым ящикам по поводу и – без
вверяем наши тайные надежды,
а я тебе – окрестных дней отрез.
Здесь всё так первозданно, что невольно
ко лбу подносишь пальцы, крест верша,
как будто в облаках над колокольней
к спасенью пробирается душа.
И дышится легко. И сны с розеткой.
И тянутся куда-то провода
игрушечные,
с прикроватной сеткой,
чтобы не сгинуть
в бездне
навсегда.
.