Остывает жара в пропылённом, обжигающем воздухе;
Невысокое солнце усталые травы золотит;
И хотелось понять, для какой же задачи мы созданы,
Для чего считаем круги пройденных орбит?
И молчало горячее солнце, а может, что оглохли мы,
И не в силах понять незнакомого нам языка...
А вопрос без ответа, такой же незаданный, проклятый;
А быть может, не нужен нам ответ. Не нужен пока.