Пригрело.
Птицы распевают.
Порхает в травах мотылёк.
Жуки на солнце загорают,
цветок горит как огонёк -
да не один, ещё их много
в зелёном море луговом.
И тает тучка-недотрога
в прозрачном небе голубом.
И пахнет - влагой, хвоей, солью,
уже опавшею листвой,
и тёрпкой, спелою любовью,
медовоягодной мечтой.
И стаи птиц чертой пунктирной
пути рисуют в небесах,
а люди, сидя по квартирам,
мечтают вновь о чудесах.
18:11
08.11.2019