Твой звонок из далёкого прошлого,
как удавка, сдавил ему шею,
порубил его в мелкое крошево
и в муку истолок, и развеял...
На концах "джиэсэмовской" линии
в унисон оба сердца стучали...
А потом прозвучало: «Любимый мой!»,
а в ответ: «Не туда вы попали»...
И коротких гудков многоточие
по местам всё расставило сразу,
и он сам убедился воочию,
что писал послесловье рассказа..;
что рассказ был дописан тогда ещё,
в ту хмельную, далёкую осень,
когда жизнь превратил он в пожарище
и зачем-то любимую бросил...
P.S.
Изображение - из общедоступного интернета.