Наверное, за столько «жизни лет»
во мне довольно много накипело.
Себя спросить и получить ответ,
что всё это держать внутри - не дело.
А эту «накипь» надо бы убрать
или на атомы разбиться скромно,
потом всё снова «по кирпичику» собрать,
чтоб в «Этом» - и Душе было угодно:
по-новому отстроить свой скелет,
без сала мясо нарастить слоями -
в старье ни счастья, ни покоя нет...,
обзавестись «полезными мозгами».
И выйти вон из прежней жизни, как фейерверк из жерла пушки.
. . . . . . . . . . . . . . . .
А я чем глубже внутрь себя смотрю,
тем меньше о прошедшем сожалею,
но мне не легче, а - страшнее,
и даже жарче и больнее -
так жарко, что я весь горю
или мне кажется, - всего лишь тлею:
воспоминаний непотушенный костёр
из листопада лет, часов, минут..., -
смотрю на это, сумасбродный фантазёр,
и сам себе палач, батог и кнут.
А в этой куче листьев спичек сонм,
не озаривших путь мой вспышкой света:
я столько раз не «перешёл за Рубикон»
и никогда не выразил протеста.
Теперь же «пережитый мусор»
слежался плотно, самовозгорел,
потерянные спички вспшикивают глухо -
воняет серою несовершённых дел.
8.11(22:00), 9.11.19 14:00