« Сынок...» - я слышу из тумана,
Из облаков, из синевы,
А есть ли у надежды мама,
И запах хлеба у молвы?
Из тишины ольховый шёпот,
Душа к душе скользит на звук,
Воспоминаний хвойный ропот,
Плащом замызганным на сук...
Вернулось эхо к взгляду мамы,
В листву волнений не с руки,
В морщины радости той самой,
Что слепо бьются мотыльки...
А есть ли мама у заката,
У рощи с маревом зари,
« Сыночек...» - солнцем в грудь солдата,
Ещё горячего внутри...
Горит рябина в красных пятнах,
Невинна осень в пнях вины,
Коль чай горчит с конфетой мятной,
То нету мамы у войны...
Болит непознанная юность,
В обмотках сгорбившихся слов,
Пером царапаясь в рисунок,
Времён закатанных штанов...
Шептать бы « Мама...» бесконечно,
В не осквернённых снах берёз,
И преклоненным вторить вечно,
Дождям не выплаканных слёз...
« Сынок...» - из прошлого, как ветер,
С ковыльным запахом межи,
С костром, терявшим белый пепел,
От догоревшей, чёрствой лжи...
Склонилось небо... и дрожит...
10 ноября 2019 года.