«Тьма, наползшая из моря,
Укрыла весь Ершалаим…
Пропал, пропал великий город…»
Что ж мне дальше делать с ним?
Да, я- Мастер, я- пишу,
С собою рукопись ношу.
Напевая гимны Кришне,
Брожу с подругою под вишней.
Ах, Марго! Зачем бубнишь?
Зачем мне мозг фигней взрываешь7
Неужели ты не видишь-
Что ты мне творить мешаешь7
Если ты не замолчишь-
Я серьезно говорю-
Удавлю тебя я, слышишь?
Бюстом Шиллера прибью.
Но она не замолкает-
Что пишу я, вслух читает!
Черновик мой отбирает:
«Здесь пиши вот так! Я знаю!»
Вот змеище! Вот натура!
Хоть Марго, но все же- дура.
«Да ты ведьма!»- я вскричал,-
И ей по бубну настучал.
Сидим мы с ней в углах по разным,
У нее- фингал под глазом.
Она- на кресле в том углу,
Я- с романом на полу.
Да, история какая…
Я себя не понимаю!
Вроде я- интеллигент…
Как мог сорваться я в момент?
Вот такие вот дела.
Да, Маргоша! Довела!
Любопытной ведь Варваре
Нос, как известно, оторвали.
Маргарита, все нормально!
Все так издавна в природе.
Извини меня, родная-
Что я врезал тебе в морду.
25.02.2017 - 26.02.2017