Стылым, серым днём осенним,
разгоняя полумглу,
вновь поют афганцы песни
у базара на ветру.
За мотивом невесёлым
их опять ведёт комбат -
в орденах, седоголовый,-
всем уже под шестьдесят...
О горах, враждебно-сонных,
где встаёт чужой рассвет;
о слепом, далёком солнце,
о друзьях, которых нет;
о Союзе неделимом
песни горькие звучат...
Люди все проходят мимо,
озабоченно спешат.
Здесь поющим нет оваций.
Лишь в киосках сотни астр
им сияют... Словно панцирь
небеса... Поют афганцы -
может, кто-нибудь подаст...