Эту улицу кривую,
где в кладовках старый хлам,
я как школьница ревную,
я как Плюшкин – не отдам!
Ни назойливым туристам –
бродят, сравнивают двор
и задворки… Так неистов,
фото щелкает затвор.
Ни богатенькому дяде
без изысканных манер:
«Мы застроим, мы загадим
ваш ветшающий модерн!»
Здесь мои гуляют люди
(по одежке, по уму),
тот, кто помнит, не забудет –
что, зачем и почему:
как платаны подрастали
и сомкнулись вдруг в шатер,
как бутылкой «Цинандали»
отмечали первый гром…
Как костры потом горели
и стреляла в нас зима.
Да, мы вместе постарели.
Вместе не сошли с ума.
И сидим на галерее,
и позиций не сдаем.
На прищепках гордо реет
разноцветное белье.