Молитвой…Дышащей строкой…
Стихами снов, ты говорила,
Над восхищённою толпой,
Порхала бабочкой игриво,
Стояла ночь у алтаря,
И, сочиняла, как дышала,
Дрожала пламенем свеча,
Ты, тоже в такт ему дрожала…
Слова в созвучья пронося,
В потоке встречного движенья,
Звенели в нём колокола,
В каплях свеченья,
Дрожали свежестью цветы,
Под ливнем летним,
И, где-то в нём кружила ты,
На крыльях песни…
И, незаметною тоской,
Закат осенний,
Пыльцой струился золотой,
По щелям в сени,
Струилась новая строка,
В витках чернила,
Коварной зыбкости пора,
Твой дух пленила,
И, пряной мятой с чабрецом,
Клубился воздух,
Ты проронила лёгкий стон,
Час пробил…поздно…
И век, прошёл от той поры,
От тех, времён одной минутой,
Забылись все твои стихи,
Став наваждением и скукой,
Неблагодарная толпа,
Я, тоже был таким вначале,
Но, вдруг одна…одна строка…
Слова запали…
Слова сорвались…с губ сошли,
Волною радужной сверкая,
За что – спросил я мир в ночи,
Судьба такая?
Какая злобная рука,
Стихов твой пламень,
Швырнула, сбросив с алтаря,
Сковала в камень…
Но, нет ответов у могил,
В ветвях, у плит с крестом склонённых,
Лишь, чёрный лист у букв застыл,
Посеребрённых…
К налёту руку подношу,
Внезапно, словно ты…проснувшись,
Взлетела бабочка к лицу,
Лишь крылышком его коснувшись…
10.11.2019 12:00