Субботний день, все сыро, хмуро,
и у прохожих вид понурый...
Который день все непогода,
грустит притихшая природа...
Задумчив лес в своей печали,
но жизнь я все же примечаю:
средь сосен резво скачут белки,
ворон на ветках посиделки,
на речке - утки хороводом,
у нас зимуют год за годом...
Осенний ветер гонит листья,
всем недоволен, вечно злится,
cпешу в тепло родного дома,
нет места лучше - аксиома,
здесь солнца полная корзина,
и ароматы апельсинов...
Жилье наполню птичьем пеньем, потом схожу на день рожденья.
В радушном доме - день рожденья,
и полон дом у них гостей,
на славу вышло угощенье,
и для веселья - тьма затей.
Один мужчина, видный, бравый,
забавный начал разговор:
- Читать стихи? Да Боже правый,
кому он нужен, этот вздор?
Что за занятье, право слово,
слова в мелодию слагать?
Все это как-то...нездорово...
Поэтов нынче просто рать.
Иное дело - с парашютом
вниз сигануть из-под небес!
Скажу я вам совсем без шуток, -
в поэтов, знать, вселился бес!
О том, что балуюсь стихами,
не знал, конечно, визави.
Пишу стихи - и я в нирване...
Бесенок, что ль, засел в крови?
И вот за это огорченье наградой вышло воскресенье, -
многоголосый хор мужской
звучал то счастьем, то тоской...
Хрустально чисты голоса
светло летели к небесам...
Но невозможно передать
такого пенья благодать...
09.11.2019