Проститься и поститься, –
лишь письма на пару.
Тогда порву страницы,
всего себя порву
о губы в опечатках,
приставленных
к виску
и пахнущих
перчаткой
в снегу…
Мой Бог,
рискну
забиться –
на фиг! –
в келью,
где в клеточку шаги,
как в ночь перед дуэлью.
О,
Боже,
помоги
мне выдохнуть столетье,
что я в себе носил
с тоскою раболепной,
как в храме
клавесин.