Странное дело "осень",
Полное чувств и боли.
Бог, позвольте мы спросим:
"По что нам оно такое?".
Зачем эти ветры и листья,
Огни, капли, лужи и краски?
Зачем наши души так быстро
Теряют все летние ласки?
Откуда охапки писем?
Зачем мы деревья портим?
Скучаем, болеем и пишем,
О чувствах своих "post mortem".
О том как не удержали,
О том как недолюбили.
Хоть вроде за счастье сражались,
В сражениях мы все погубили.
Но в среднем - держать не надо,
Любовь на это сердится.
Любимых вообще не держат,
Любимых людей держатся.
Ответы наверно излишни,
Для каждого индивидуальны.
Осень как взрыв в Хиросиме,
Просто очень локальный.
Осень как что-то новое,
Но вроде обрыдши старое.
Все мы натянем покров ее,
С чаем, дождями, гитарами.