В бурлящем море повседневном, то шторм, то штиль, то кровь и пот.
И я, без паруса и вёсел, вновь угодил в водоворот.
Вокруг — чудесные виденья, но присмотрись — лишь лёгкий бриз,
вокруг — ужасные виденья, что тянут, тянут, тянут вниз.
И всё простое — не так просто, и всё тяжелое — в сто крат,
но как я раньше шёл дорогой, не зная как свернуть назад,
так я теперь плыву по волнам, не зная страха и преград.
...
Чем старше я, тем мне страшнее и тем сложнее дальше плыть.
Чем старше я, тем мне скучнее, невыносимее творить.
Не так остротами богат, не так фантазией остёр.
Пусть поумнел, но я погас! Я угли, а не тот костёр.
Я — угли, тлеющие тщетно, отдавшие своё тепло.
Я — якорь и не сдержат крылья, я всё равно пойду на дно.
...
Вот яд сомнений, бичеваний и горьких слёз, пролитых мной.
Вот та цена, что платит каждый, чтоб в час тяжёлый быть собой.
Да, мой корабль плыл без весел, в дырявый парус бриз не дул,
пусть медленно, но хоть достойно, я плыл, а не кормил акул.
...
Мой путь, куда опять ведёшь ты? Когда конец? Когда привал?
Я столько шёл, скакал и плыл, что всё забыл, всё потерял.
Пусть не в стихах мои таланты, но в них всегда моя душа,
и этот путь пройти я должен, пусть не спеша, едва дыша...