Стихи не в том, чтоб подбирать слова,
Строфой цветы в букеты собирая...
В них дышит музыка — веселая, живая,
Родная, грустная — была бы синева!
Ты синим взглядом смотришь в небеса,
Всего стиха совсем ещё не зная...
Но сердцем чувствушь, что вот она —
Родная!..
Твоя строка, небесная краса!