Гитара пой в руках цыганки,
табор зови в веселый круг.
Сердечный говор иностранки
ласкает нежностью наш слух.
Твой перебор за нервы щипет,
страдая‚ мечется душа.
И зов печальный сердце слышит,
одежды шепчутся шурша.
Вот вздрогнет вдруг на струнах буря
и в сердце кинет шквал с морей.
А тело в пляске, словно пуля,
летит за бурею страстей.
То вихрь степей, то волн напевы
в цыганский табор залетят.
В них смерча свист, ветра припевы
под звёздным куполом звенят.
Цыганский круг веселья полон,
в нём ностальгии места нет.
И горек быт, иль крепко солон -
влечёт всегда их вольный хлеб.