Муха играла на трубе. Красиво так, проникновенно-пронзительно. Обычно, эти надоеды только гадят на инструмент, а моя играла! Ползала по полустертому мундштуку потирая от удовольствия лапки, заглядывала во внутрь, замирала и снова...играла! Как? А кто её знает...
Из коридора по радио доносилась музыка, звучала финальная часть дассеновской L'ete indien.
Муха ностальгировала, рвала душу и вдруг заплакала. Я осторожно протянул к ней ладонь, хотел пожалеть, погладить её. Она отпрянула, взлетела и села на стол. Музыка кончилась...Завтра наверное, опять будет играть. Знаю, если не будет её и трубы, не будет и волшебной музыки. И я умру...
-Что новенький?
-Шизофрения с коморбидными расстройствами..
-Откуда привезли?
-Уличный музыкант, трубач...Так и приняли с трубой. Старый, одинокий..
-Оформляйте. Инструмент по описи....Да! И проведите наконец дезинфекцию, мух-то, развелось!