Выйти ещё до рассвета в промозглую стынь,
до диафрагмы вдыхая осенний туман.
Конгломераты теней превратятся в кусты,
тронет сиреневой дымкой рассвета дома.
Гулкое утро шагов в переходах, и пар
у набекрень нахлобученных люков парит.
Голубь, как несостоявшийся новый Икар,
брякнется с неба и буркнет:"Нет, здесь не Париж!
не на Монмартре небесную кашу клевать -
в мокрой аллее , нахохлившись,корку долбить".
У голубей наших этот снобизм не отнять.
Их по-английски "пижоны" - не зря, может быть?
Лужи прихвачены серым ноябрьским ледком.
Над фонарями зависшая морось дрожит.
Белая осень. Затянута даль молоком.
Время застывшее, как на ладони, лежит...