Степь. Горная гряда.
Повсюду видны камни.
Вдруг, за одним из них – фазан!..
Но, кажется, он ранен?!
Пробито выстрелом крыло.
Я бросился на помощь.
Ах, как ему не повезло!
И жалость, словно щёлочь,
Слезою, ест мои глаза.
К нему тяну я руки…
И рядом, вроде, дереза –
Нога, висит на шкурке.
И что осталось? Только клюв!
Фазан клюёт мне руку.
Я руку курткой обернул,
Предвидя боли муку.
И вот фазан прижат к груди.
Ах, как сердечко бьётся!
И в крике, слышится – уйди!
И он за жизнь дерётся…
Внезапно, взгляд его потух,
Упала шея набок…
Он умер вольным тот петух…
Теперь, к врачу, не надо.
И перья гладя, на груди,
Ещё увидел рану.
Вот почему кричал – уйди,
Он знал – уйдёт в нирвану…
А в степь я шёл ведь по грибы:
Был ножик и корзинка.
Но, где же взять в степи гробы?
И рядышком с тропинкой,
Я вырыл ямку фазану,
Прикрыл его тряпицей.
И вид надгробия – холму
Придал, потом, над птицей…