Напиши судьбу мою, писатель,
со своей высокой колокольни,
чтоб о чём мечтаю – стало явью,
чтобы счастье кошечкой урчало,
засыпало сытым, и довольным,
что живет в таком хорошем доме,
где друзья, стихи, картины, песни
и любовь на каждом сантиметре.
Опиши, прошу тебя, правдиво,
что невзгоды все остались в прошлом,
что простились нам грехи большие –
с мелкими мы разобрались сами.
Напиши, что выстрадала счастье,
что его трудами заслужила,
что живу не бедно, не богато,
и делюсь с просящими я щедро.
Напиши уверенной рукою,
что живу, стране моей на благо...
Ну, не всей стране – хотя бы части.
Знаешь, что такое это Благо?
Напиши меня цветущей, светлой,
милосердной, любящей и кроткой,
чтобы мне самой не стыдно было
правнукам читать такую книгу.