И у меня, — о муза! — в сердце бытия,
и у тебя
от ветра воющего в жилах стынет кровь.
Огни костров
ещё пургой ревущей не занесены;
шаги зимы
холмы, долины и леса погрузят в сон,
а колесо
свершит ещё один сезонный оборот,
и всё умрёт:
но из твоих всегда отсеивавших грусть
блаженных уст
сие не так уж омерзительно звучит.
Огонь в ночи
довольно скоро должен вовсе догореть:
спеши, скорей!
Огонь погаснет — и утихнет суета,
и нам летать
уже никто не помешает, ангел мой:
скорей, домой!
09. 11. 2019.