минуты, без счёта и меры,
скользят по осенней тропе,
а будни, в безмолвии серы,
репьём прицепились… в толпе
мелькают незримые лица
их кутают в шали дымы…
и кажется всё небылицей,
и солнце даётся взаймы…
а лужи давно в зазеркалье
разводят свою акварель,
дождутся ль они биеннале,
нужна ль им дорог параллель?..
найдутся ли краски для ночи
в тоске убаюканных строк –
прохладою день мироточит
и тает тумана дымок…
он слился в прозрачные росы,
коснулся пожухлой травы –
мольбы серебристая россыпь
с судьбой, как и прежде, на «вы»…
11.11.2019