Сидел я давече над клетчатым листом бумаги,
Смолил сигарку, все пытаясь сосчитать ,
Количество частей в одной пустой ватаге,
И начал хмуро клетки штриховать.
Дошёл до сотни...Мелькнул денек из детства моего:
Как бегали босыми по дороге.
Эх... все это настолько далеко,
Что и не вспомнишь в кровь стертые те ноги.
Пятьсот двенадцать... А здесь уже зима.
И держишь ты любимую за руку.
А там она прелестна, хороша...
Но ее сердце нынче не твоя порука.
Шестьсот двадцать седьмую зачеркну.
Весна! Мои друзья играют в карты.
"-По сколько скидываемся?- А, по пятаку?"
Ну к черту, обули снова эти гады!
А в этих клетках каждый день
Кричит, сжигая душу в прах!
Мой ум накрыла сумрачная тень...
И лишь заветное число осталось на губах.