Просыпаясь от тихого мирного сна,
Смотрю и гадаю, это ль весна?
Лето? Зима? А может быть осень?
Что бурю цветений так превозносит.
Цветущих так ярко и так вдохновенно,
Что хочешь писать стихотворенье про это;
О том, как прекрасна погода сейчас,
О листьях, что льют свой свет лишь для нас.
Порхающих птиц осталось столь мало,
Не время сидеть и противиться рьяно!
Хочу я писать столь же игриво,
Как птицы поют о призыве нас к миру.
К миру фантазий, меняющих нас,
Дающих нам цель-писать как фантаст;
Тот, что найдёт своё увлеченье,
В пении птиц, в своём вдохновеньи.