о любви тяжело писать, когда ты ее не познал,
не задыхался своим едким «люблю» и твоим освежающим «нет»,
не искажал реальность прокрученными раз за разом воспоминаниями
в глупой своей голове,
не был тебе просто хорошим другом,
не мечтал знать тебя никогда и нигде.
ни в одной из любых возможных параллелей наших с тобой отвратительных, но любимых жизней,
ни хотя бы ехать с тобой в одном вагоне метро.
мысль о том, что мы с тобой дышим одинаковым воздухом
может пульсировать во мне так, что становится больно,
до неподъёмного тяжело,
но я к ней приковался, притёрся, принял как часть себя
как единственное во мне, к чему больше нет отвращения.
порой зудит, конечно, гноится – не без последствий искусственного внедрения,
но я ее не вырежу, не схаркну, не оставлю кровавым пятном на стене,
не сделаю ничего, что могло бы замедлить ее развитие,
предоставлю ей все условия, подпитаю музыкой и кино
я буду взращивать то, что в итоге меня уничтожит
я не знаю, какого кого-то любить,
но в биении сердца всегда буду слышать одно