Вчера я шел по улице домой.
Ворона что-то каркала с ветвей.
Собака увязалась вдруг за мной,
Но не об этом сказ мой сей.
Когда я к дому подошел,
То свет горел в моем окне.
И я помчался, как орел,
Но не об этом хочется поведать мне.
Домой пришел - и, вот-те раз!
Совсем чужие люди.
И все не как у нас.
Пытают:"Что привело к нам Вас?"
Коль перепьём - бывает блудим.
Дома стандартные у нас.
Да! Часто чуть "уставшие" мужи,
Вдруг путают дома и этажи.
Виной всему скорей всего проект.
Архитектурный плагиат в наш "чудный" век.
Всё под копирку сделано у нас.
И не "цепляет" дом ни чем наш глаз.
Ну а когда в тумане голова,
Так однолики все наши дома...
И путь настолько долог и тяжёл,
Что видишь дверь... и думаешь : "дошел".
И грудью припадаешь на звонок...
Но дверь чужая... Кто б подумать мог?
И до утра ты ищешь дверь свою...
И вспоминаешь почему-то "мать твою"....
Елена Панфилова 2
Домой идти - святое дело,
Когда пустая стеклотара.
Вдруг стало тяжелее тело,
Глаз сузился устало.
Картинки все видны не четко.
Да, нас ведет под ручку чертик.
Чертик а не главный чёрт,
А с ним все ни почем.
Так утверждают все, Елена.
С ним море по колено.
А потом ни кто не верит,
Что мы стучим в чужие двери.
Анатолий Харин