Порвёт гармонь мехи
О дедовский плетень, -
Не пишутся стихи.
Уже который день
И грустен, и ленив.
Кружение верша
Туманы с серых нив
В овраги не спешат,
Ветрам покоя нет,
Ветвями гомоня
Столкнуть в сырой кювет
Торопятся меня.
И я какой-то стал
От сумерек безлик,
Хоть вовсе не устал
От жизни, не старик.
Но всё ж покоя нет.
Осилив этот гнёт
Я отыщу сюжет,
Что мир перевернёт
И вынудит подчас
Огнём наполнить грудь,
А вспугнутый Пегас
Помчит куда-нибудь.