Живу собой,
опустошаю душу,
пленительно,
но страшно жить собой…
Как девушке, разбуженной весной,
познавшей в долгой ласке стужу, –
когда по тропочке лесной
она бредет
уставшей шансонеткой,
зажав в губах
слетевший с ветки
листочек первый, золотой,
гнилой.