Уходит время
поэтов-мечтаний,
Мир чёрствой коркой
по сердцу скребёт,
кому нужны наши
нежность,признанья,
мы-динозавры-
"прошедший" народ.
Да,в этом Мире
всё проще-доступно,
и измеряется
меркой одной,
но что-то ценное
в Жизни уходит-
наверно то,
что зовётся Душой.
Здесь меркантильность
Романтику "душит",
где много денег-
там пусто внутри,
а мы,наивные,
время пронзая,
всё так же пишем
стихи о Любви.