Звучит как дар: я письма слышу.
Я внемлю им, как голосу друзей,
Кто адресат - не разгляжу, но вижу
Страх и грусть разорванных семей.
Бумага вся намокла, капли слёз
Из глаз, в которых злое "нет" цензуре.
И гнев на гневе порождает спрос
На стройку стран из вечных тюрем.
Так сложен мир и капли истины в нём нет.
А что, если всё зло в глазах является обманом?
А что, если Надежда Я. так много лет
Скрывала истину, написанную Мандельштамом?
И я не знаю, верить мне во что.
В правду одну иль в истину другую.
Но письма говорят лишь об одном:
"Сын невиновен!","Где же брат?","Верни мамулю."